Poesia: A Aquarela da Vida e as Cores que a Vida Tem.

    O que uma prova de pneumologia não faz com o sujeito? Revisando, na véspera, de madrugada, após feitas algumas sextilhas mnemônicas sobre as condutas para TEP, DPOC, pneumonias etc., fui tomado por uma vontade doida de escrever à toa. Como quem psicografa, escrevi dezoito sextilhas bem simples. E fiz num intervalo de tempo que não é bem meu: meia hora, estourando. Digo logo aos foristas amigos, confrades das discussões gramaticais, que o mais que fiz foi respeitar a expressão popular dos versos e que, quando der de escrever pés aos moldes das regras de nossa Gramática, a saírem com alguma graça, também não me furtarei de com eles semear esta seara. 
    Falando, ao telefone, com um bom e velho amigo, que leu os versos com exclusividade, disse-lhe que se me surgiram na mente após um esfervilhamento de juízo que me atacou numa madrugada dessas, após uma crise de tédio. Ele perguntou-me do título… Uma metáfora das coisas bonitas da vida, do (des)controle do homem sobre seu destino, da diferença dos amores mundano e divino, do prumo que dá Nosso Senhor a nossas mãos, para que se possa desenhar, com verdade e beleza, a aquarela da vida.

A Aquarela da Vida 
E as Cores que a Vida Tem.

(Gustavo Henrique S. A. Luna)

Quem na vida padeceu Por amor correspondido Da vida não entendeu O belo e real sentido, Pois no amor só perdeu O que tanto é perseguido. Se lamenta tendo amor, Verdadeiro amor não tem. Um esboço pode ter, Que o verdadeiro só tem Aquele que vê na vida A grandeza que o amor tem. Se o calor da união Não satisfaz o teu peito, O problema não é o calor. É o modo como ele é feito, Porque calor verdadeiro Endoida qualquer sujeito. Tragante feito maré É o sorriso feminino. Te puxa ou te derruba. Não depende do destino. Depende de como tratas O gênero feminino. Tem um cabra que se mete E dana a falar besteira, Dizendo que o correto É amor de gafieira. Primeiro, ofende o amor; Depois, a vida inteira. O amor está em tudo. Na poesia, também. Mas tem gente que se engana, Achando que ele tem Um tal código secreto Pra amar e querer bem. Pra amar não tem segredo. Basta com o Amor nascer, Vivenciando em família, O seu amadurecer. Depois, pra compartilhar, Nenhum esforço fazer. Assim se vive com Deus Agraciando o teu peito, Com o amor verdadeiro, Que é todo teu de direito, Desde o romper da vida Até parar o teu peito. A velhice pode vir, Mas o amor não se vai. Parece que é divino. Deve ser coisa do Pai. O corpo pode esquecer O que da alma não sai.

O amor mora na alma. Dela faz sua residência, Alimentando o espírito, Recheando a consciência, De pensamentos bonitos Da Divina Providência. Tudo isso pinta a vida Com as cores que o amor tem. Numa aquarela bonita, Do pincel o vai-e-vem Vai delineando os traços, As curvas que a vida tem. As linhas são tortuosas, Mas o conjunto é perfeito. O movimento da vida, Brotando dentro do peito, Se estica e percorre o braço, E, com o pincel, ele é feito. Cada traço é uma etapa Em que se confunde a vida Com a própria história do amor Numa aquarela florida. Se puxa um traço mais longo, Parece a vida comprida. Quando a vida é recheada Com os tons que dá o amor, Parece que ganha vida A obra que fez o pintor. E se a obra é perfeita, O artista é Nosso Senhor. Se me toca a aquarela Depois que ela fica pronta. Mais me toca é o processo, Quando vejo, ponta a ponta. Primeiro, o romper da vida Do pincel tocando a ponta. O entremeio é bonito. Nele a gente faz nascer, Se o amor é permitido, Ou então deixa morrer. Mas, se é compartilhado, Faz a vida florescer. A vida é esta pintura, Obra de todo sujeito, Que é dono do pincel, Mas que não pensa direito, Achando que cada traço Vem direto de seu peito. Só Deus apruma o teu punho, Nessa arte de pintar. É coisa que se aprende, Se deixar Deus ensinar, E, se não deixa, sai torto, Não aprende a desenhar.